Barcelona no me relajó, como tampoco la goleada al Sporting. En 85 minutos de partido, quitando los cinco primeros y el descuento, el resultado fue de empate a uno. Vi destellos, pero no vi planes. Vi calidad individual, pero no un equipo tan trabajado como para ganar partidos. Y vi la irregularidad de la que es presa este equipo desde que Montanier cogió las riendas. Esa irregularidad no la veo en los resultados, que también, sino en su juego. Porque, claro, parece imposible contestar a un equipo que lleva sumados quince de los últimos 27 puntos posibles. Pero es que mi contestación no es a los resultados. Se puede ganar jugando mal, como se le ganó en Anoeta al Granada, y se puede perder jugando muy bien, como nos sucedió en Mallorca o en Valencia ante el Levante. Ahora se dice que el pico más bajo de la temporada fue el 6-1 copero en Mallorca, pero ese pico llegó cuando el equipo llevaba seis jornadas sin perder en Liga, el que también decían que era el momento más álgido de la temporada. También en este tramo llegó el 0-4 del Atlético de Madrid, con siete partidos sin perder y tras ganar en Valencia. Irregularidad en estado puro.

Miro el calendario y la clasificación y sigo preocupado. Estamos a dos puntos del descenso. Nunca estuvimos tan cerca el año pasado hasta el tramo final, y para eso hizo falta perder todos los partidos de la segunda vuelta lejos de Anoeta. Puesto 15. La Real no tan pocos equipos entre su puesto y el descenso hasta la jornada final de la pasada temporada. No nos engañemos, más de media Primera División está inmersa en la lucha por la permanencia, incluso algunos equipos que están o creen estar luchando por Europa. Pero esas apreturas clasificatorias son las que hacen que cada partido sea una final. No ganar al Sevilla nos puede meter en descenso, del mismo modo en que ganar nos puede acercar a Europa. Pero somos irregulares e inconstantes. Y, ojo, que no somos tan fuertes en Anoeta como lo éramos el año pasado y todavía tenemos que visitar los campos de siete de los diez primeros clasificados. La temporada pasada, en esa segunda vuelta tan criticada de la Real de Lasarte, jugamos igualmente en los campos de siete de los diez primeros clasificados al final. Va a hacer falta más de lo que estamos mostrando para lograr objetivos. Y eso que estoy de acuerdo con Aperribay. Pero sigo preocupado.

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El sol sale para todos también en Gipuzkoa, para la afición de la Real. Porque, por mucho que algunos se empeñen en que impere el pensamiento único, otros prefieren discrepar y mostrar su desacuerdo con cosas que suceden en su equipo, porque para eso lo han escogido, afortunadamente sin influencias, como la pasión de su vida. Los guardianes del ascenso vuelven a aparecer para proteger lo que, para ellos, debe ser la Real, sin tener en cuenta que puede haber mucha gente que no opine igual. Esta semana parece que tocaba defender al director deportivo para salvaguardarle de los sonados fracasos de sus incorporaciones, Mariga y Sarpong. Algunos, que manejan información privilegiada o interesada, según se mire, nos acusan de engordar los números de la operación del keniano, que cifran en menos de un millón de euros. Que no es poco para el rendimiento que ha dado. Si fuera así sería el jugador que menos cobra en la historia moderna del Inter. Y eso que pagó nueve millones al Parma para su traspaso.

Lo que muchos realzales, ya no estoy hablando de algunos, no entendemos es que Loren siga siendo el director deportivo, porque consideramos que no está capacitado para asumir un cargo de tanta responsabilidad. Al contrario que la premisa más utilizada en su protección, cuando el responsable de los refuerzos debe destacar es precisamente cuando el dinero escasea en las arcas. Uno competente hubiera fichado a Michu libre del Celta el pasado verano, en vez de fijarse en él ahora, cuando ha marcado nueve goles con el Rayo. O, por poner otro ejemplo, Juanlu y Barkero, protagonistas de la increíble trayectoria del Levante, al que también llegaron gratis. Porque fichar con dinero a Falcao, Cesc o, si me apuran, a Joseba Llorente, es muy fácil. He dicho Barkero, les suena, ¿no? Porque cuando estaba todo apalabrado Loren no cogía el teléfono a su agente. Eso es lo más triste, que a su ineptitud, hay que sumarle que no demuestra la suficiente calidad humana como para representar y dignificar a la Real. Señores poseedores de la verdad, quizá no coincidamos en lo que deseamos ser, pero muchos estamos de acuerdo en lo que no nos gusta en nuestro club. Y lo principal es la abrasada figura de un director deportivo, defendida ya con escasos argumentos convincentes por la yihad txuri-urdin, que no tiene la valentía que demostró con el brazalete en el campo como para dimitir por sus continuos errores. El día que lo haga, el sol volverá a salir para muchos. Seguro que, aunque no lo sepa o no lo quiera ver ahora, para la vida del respetado excapitán también.

Mariga personifica las sensaciones que está dejando esta extrañísima temporada llena de altibajos. Y la culpa es de casi todos los que forman parte de la Real. El propio Mariga fracasa a nivel personal. Yo no sé si vino a la Real con ganas de jugar o con ganas de cobrar, pero si lo que hemos visto es todo lo que puede hacer lo tiene muy crudo para sobrevivir en esto del fútbol. El club se equivocó al romper la máxima que tiene que regir el fichaje de todo jugador foráneo: la mejora de lo que ofrece Zubieta. Es evidente que Mariga no cumplía esa condición, aunque se tenga la disculpa de la procedencia del jugador. Cuando uno consigue un jugador del Inter, es fácil suponer, aunque sea equivocadamente como ha sido en este caso, que algo sabrá hacer. Ojalá esto sirva de aviso para el futuro.

Lo que no es tan aceptable es la facilidad con la que olvidamos. O con la que olvidan quienes rigen los destinos de la Real y quienes los comentan en la prensa. A Martín Lasarte se le cesó, entre otros motivos más o menos claros, por contar con Diego Rivas y no con Illarramendi. Esta temporada el canterano que ha perdido oportunidades por la presencia del keniata es Rubén Pardo. Pero hay diferencias entre un caso y otro. Rivas fue uno de los mejores de la Real la pasada campaña, como también lo fue en la temporada del ascenso. Era un jugador, además, que contaba con el favor de la grada. Mariga no puede decir ni una cosa ni la otra, pero dispuso del respaldo inquebrantable del entrenador durante tres meses largos. Recordemos que Mariga estuvo en la convocatoria ante el Atlético, aunque fue finalmente el descartado, cuando las negociaciones para que saliera de la Real estaban en teoría bastante avanzadas.

Ese detalle fue el último de los inexplicables acontecimientos que han rodeado la estancia de Mariga en Donostia, alabado hasta la saciedad en la prensa afín al club antes incluso de que comenzara a jugar de txuri urdin, y después de su llegada a pesar de la mirada atónita del aficionado que no era capaz de entender qué veían en este jugador. Aquel fue el penúltimo detalle, en realidad, porque estos últimos días hemos asistido al lamentable espectáculo de ver al entrenador y al presidente poco menos que renegar de su fichaje. El segundo se lo achacaba al primero y el primero, como quitándose el marrón de encima, que ya tiene unos cuantos por su cuenta, decía que era cosa de todos. ¿Y Loren? A ver qué dice. Aun siendo malo y celebrando su marcha, me da pena que un ex jugador de la Real reciba esas puñaladas por la espalda cuando no puede defenderse y, desde luego, resta valor y fiabilidad a todo lo que puedan decir los actuales responsables del club.

Mariga ya es historia, y lo celebro, pero no termino de quedarme tranquilo. Ni se han dado explicaciones, ni sabemos demasiadas cosas de lo que ha sucedido con él, ni tenemos del todo claro a quién pedirle cuentas por su fichaje. Dudar de todos es lícito cuando nadie cuenta las cosas.

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Esa lección la he aplicado toda mi vida, aunque no me ha costado demasiado porque la hinchada de la Real nunca ha dado el más mínimo motivo para denunciarle. Por eso no puedo llegar a entender cómo es posible que haya medios de comunicación que se hayan atrevido a responsabilizar a la afición de la derrota ante el Atlético, porque en los prolegómenos del encuentro mostraron su malestar por la eliminación en la Copa. Fui el primero que escribí que me parecía lógico que la gente estuviera enfadada, pero que cuando comenzara el encuentro lo más aconsejable era que todos aunáramos nuestros esfuerzos para intentar que el equipo ganara. La afición de la Real puede hacer lo que le da la gana, porque es la más santa que he conocido en mi vida. Solo así se puede entender que no protagonizara ningún acto de protesta cuando el equipo perdió la categoría tras 40 gloriosos años.

Para los que tienen la osadía de criticarles, no solo en caliente, sino también en frío 24 horas después, solo decirles que hay que estar muy alejado de la realidad y sentirse por encima del bien y del mal para lanzar ese tipo de mensaje. Voy a refrescarles la memoria, para ver si se dan cuenta del caldo de cultivo que anida en la grada, por mucho que les pese. Una gran parte de los aficionados, que no tienen nada que ver con las acciones, están cansados de que en este club sucedan pifias como la de Mallorca o equivocaciones como la de Mariga y nunca pase nada. Los que ahora les censuran son los mismos que vieron cómo el medio más pudiente, el que quita y pone presidentes y entrenadores, llevó al gobierno de la entidad a la plataforma Denon y la defendió a capa y espada pese a llevarnos a la ruina y a Segunda. Son los que no lloraron que la Real se quedara a las puertas del ascenso con un presidente al que no tragaban. Son los que defendieron la llegada de un nuevo Consejo abusando de su dominio del capital accionarial, mientras faltaban al respeto al club, al no presentar ni defender un programa electoral. Y que conste que para mí Aperribay está haciendo un buen trabajo. Son los que en verano nos vendieron que la Real de Montanier iba a jugar como el Barcelona y ahora critican a los hinchas por soñar con ello.

No nos ha quedado más remedio que aceptar todo esto, pero que encima hayan tenido la indecencia de señalar al aficionado de a pie, el que siempre está a las duras y a las maduras, eso ya me parece demasiado. Tengo dudas de que a Sotillo le pareciese bien este artículo, pero me parece que la afición de la Real merecía una defensa, porque es el único activo de este club que mantiene un nivel de Champions.

Lleva la Real esta temporada 19 partidos de Liga y cuatro de Copa. La pasada temporada jugó 38 de Liga y dos de Copa. Un total de 63 en dos campañas. ¿Sabéis cuántas tarjetas rojas han beneficiado a los realistas en ese tiempo? Una. Turienzo Álvarez expulsó a Damiá, de Osasuna, el 14 de febrero de 2011, en la jornada 23 de Liga, por cortar en falta una internada de Tamudo en el área. Podría haber sido roja directa, pero para evitar complicaciones el colegiado lo dejó en amarilla. Como era la segunda, ¿qué más da?, debió de pensar. ¿Sabéis cuántos minutos tuvo la Real de superioridad numérica? Un minuto del descuento de un partido que ya iba ganando por 1-0, con gol del mismo Tamudo. A esa estadística hay que sumar cinco partidos más de la 2009-2010. La última roja que sí dio una superioridad real al equipo txuri urdin llegó el 14 de mayo de 2010. El Castellón visitó Anoeta y se quedó hasta con ocho jugadores. Mantecón vio la segunda amarilla en el minuto 72. Dani Pendín y Rafita en el 89. Piñeiro Crespo era el árbitro que escribió la historia aquel día.

Vuelvo a insistir en el dato, porque igual a alguno no le parece lo suficientemente impactante. Los rivales de la Real han visto una tarjeta roja en los últimos 68 partidos. Supongo que nadie será tan ingenuo de pensar que en esos 68 partidos no ha habido motivos para alguna que otra expulsión de un rival txuri urdin. El dato excede toda lógica que se quiera aplicar. Sólo con los datos de la temporada pasada, todos los equipos de Primera División tuvieron más superioridades que la Real. El Getafe, equipo que se salvó junto a la Real en la última jornada, vio hasta a diez rivales expulsados. El Athletic y el Villarreal, once. Sólo la temporada pasada. Casualmente, aquel partido contra el Castellón en Segunda, el último en el que una roja ha dado ventaja a la Real en mucho tiempo, acabó en empate a cero. Pero las expulsiones, normalmente, cuestan puntos a los equipos que las sufren. La Real lo ha vivido en sus carnes esta misma temporada, ya que dio por perdido este año su partido en Vallecas tras la expulsión de Iñigo Martínez, y en Villarreal se fueron dos puntos por esa inferioridad numérica por cuestiones arbitrales.

Mi reino por una tarjeta roja a un rival. Aunque sólo sea por la satisfacción de saber que siguen siendo una posibilidad.

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Recojo del baúl de los recuerdos este ejemplo para constatar el cinismo que existe en gran parte de los aficionados realistas. La cuestión es quejarse. Llevamos años escuchando la misma cantinela en la mayoría de los seguidores blanquiazules que, como sucedió en el descenso, denuncian que los jugadores siempre se van de rositas de los fracasos. En esta ocasión, los injustificables cuatros goles en seis minutos que encajaron en Mallorca les han colocado sin excusas posibles en la diana. En la prensa, al menos en mi caso, las críticas fueron duras, pienso que a la altura de la pifia del equipo, pero no han tardado en aparecer muchas voces escandalizadas por lo que consideran juicios ofensivos hacia sus protegidos futbolistas. No me gusta caer en la demagogia, pero si a un director de cine le encargan hacer una película con grandes medios, o suficientes como para triunfar, como la Real en Mallorca, genera una expectación abismal entre los espectadores y hace el ridículo y decepciona a todos, la crítica le despellejaría sin compasión y, probablemente, acabaría sin trabajo.

Quizá esté equivocado y pido perdón a los ofendidos por no poder controlar al hincha que llevo dentro, pero para mí esto es la Real Sociedad, un club de elite en el que el nivel de exigencia debe ser máximo, y los palos, si se fracasa, contundentes y certeros. En Bilbao conocen muy bien esa receta, porque es la que asegura la mayor competitividad posible. Alrededor de San Mamés hasta Llorente ha sido puesto en duda y vilipendiado, sobre todo por muchos periodistas devotos de Clemente, pero cuando se encienden los focos del estadio y salen los jugadores vestidos de rojiblanco solo prevalece un clamor: el Athletic.

Por este motivo, pese a que para mí supuso una de las más humillantes sensaciones que he experimentado en mucho tiempo, lo sucedido en Mallorca no tiene nada que ver con el partido ante el Atlético de Madrid. Si me apuran, tampoco importa que el equipo haya reaccionado de manera inmediata con un triunfo tan meritorio como valioso en el tercer estadio más complicado de la Liga. Sábado, 20.00 horas, Anoeta brilla desde la lejanía. Los aficionados txuri-urdin, aún embriagados de orgullo y diversión por la fiesta de la Tamborada, nos vamos acercando para seguir a nuestra gran pasión. No importa que haya jugadores, entrenadores o directivos que te gusten más o menos. Todos ellos están de paso, mientras que el sentimiento en su hinchada permanece para siempre. Contra el Atlético hay que dar el 200% para, al menos, honrar la memoria de nuestro añorado Aitor. Cuando estamos en Anoeta, nuestro hogar, solo hay un grito que valga: Goazen Reala.

Todo eso contribuye al cansancio anímico que agrava las crisis. Pero el caso es que el equipo da dos buenas noticias seguidas y ahí estamos ilusionados de nuevo. Cuando vienen mal dadas, sale mucha gente dispuesta a aniquilarlo todo, incluso lo que se hace bien, y eso también lo he lamentado muchas veces. Pero cuando hay triunfos la euforia se dispara sin medida. Y no me refiero a esas posibilidades de luchar por Europa, que no he mencionado por creer en ellas tanto como por simple aplicación de las matemáticas. Me refiero a los juicios rápidos. Parece que en Mestalla la Real jugó un partidazo sin igual y tampoco es eso. Ojo, no menosprecio ganar allí. Al contrario, lo valoro mucho por ser una plaza muy complicada, ahora y a lo largo de la historia. Pero se pasa por alto que el Valencia remató como quiso los córners que tuvo, y que si llega a adelantarse en la primera mitad habríamos visto otro partido. Se minimiza el efecto del once que sacó Emery, a todas luces suplente y en muchos casos decepcionante. Y se olvida que la Real no entró bien al partido, como de costumbre, y convirtió en gol su primer tiro a puerta, suerte que no suele acontecer en esto del fútbol.

La Real, en todo caso, no estuvo mal en Valencia, y hay signos de que se hacen unas cuantas cosas bien. No las suficientes como para mirar con relajación los puestos de abajo, pero unas cuantas. Y es que equipo hay, sigo convencido de ello. Pero conviene no olvidar que los varapalos han marcado ya esta temporada. Ese fenómeno de estar viviendo en una montaña rusa emocional es una constante a lo largo de los últimos tiempos y no hay que irse muy lejos en el tiempo para comprobarlo, pues casi existía el convencimiento de que disputar la final de la Copa del Rey era casi un hecho después del 2-0 al Mallorca del partido de ida de octavos. No hay nada que quiera más que ilusionarme de nuevo con la Real, pero ahora tengo que reconocer que me cuesta. Y no sólo por lo de Mallorca, no, que para mí el problema de este club es más profundo que una derrota, por muy dolorosa que pueda ser. Aunque entenderé a quien se quiera ilusionar, yo ahora mismo sólo tengo en mente que esta temporada de altibajos nos deje más cerca de los de arriba que de los de abajo. Ojalá el equipo me desmienta.

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 Lo realmente triste de todo esto es que, mirando atrás, esto se veía venir. ¿Realmente hubo tanta diferencia entre lo que mostró el equipo en Mallorca y lo que hizo en Granada en la anterior eliminatoria copera? ¿En Zaragoza? ¿En Vallecas? ¿En la primera mitad ante Barcelona y Athletic de Bilbao? ¿En Anoeta ante el Getafe? Hubo una diferencia notable, pero no por nuestra parte. La diferencia fue el acierto del rival. Relativamente, claro, porque todos estos equipos le hicieron dos goles a Bravo (el Granada a Zubikarai), salvo el Rayo, que hizo nada menos que cuatro y habría que ver qué habría pasado de necesitar éstos una goleada como era el caso del Mallorca. La magnitud de la debacle en las islas la marca el hecho de que quedamos eliminados un año más en la Copa, pero no creo equivocarme mucho si digo que la sangría que podría habernos provocado todos estos equipos hubiera sido mayor de mediar necesidad.

 La ilusión me ciega, sí. Pero no de la forma en la que mucha gente está interpretando esta debacle. No tengo una venda en los ojos cuando hablo bien de la Real. Sigo convencido de que tenemos un buen equipo. Y no creo que la causa del desbarajuste de las islas haya que buscarla en la desidia, en la apatía o en la falta de carácter de sus jugadores. Sin carácter no se le pueden remontar dos partidos al Barcelona en unos pocos meses, y la Real, esta Real, lo ha hecho. Es obvio, dolorosamente obvio, que pocos jugadores están rindiendo esta temporada al nivel que se espera de ellos. Ha habido partidos indudablemente brillantes, pero el tono de la campaña está siendo plano, triste y resultón. Da para ir más o menos sobreviviendo en una Liga que, alejada de los deslumbrantes y dorados puestos de cabeza, tiene un nivel paupérrimo. Pero si los buenos no explotan, es evidente que no hay nada que hacer. Y no hay nada que hacer porque la Real, hoy por hoy, ya no tiene ese orgullo, ese plus de motivación que siempre ha suplido las carencias de calidad que ha tenido a lo largo de su historia. Ser de la Real daba ese algo más que los otros no tenían. Pero ha desaparecido.

 Y ahí es donde sí miro al banquillo, porque el primer encargado de sacar rendimiento de los suyos en un deporte de equipo es el técnico. Aunque muchos han querido exculparle de lo sucedido en la Copa, yo sí veo numerosas deficiencias en su gestión, defectos que no son sino la consecuencia de errar continuamente en las decisiones que ha venido tomando desde que asumió el banquillo de la Real. Pero no hablemos de fútbol, porque eso ya está todo dicho (hasta la próxima debacle). La rajada de Montanier en la sala de prensa del estadio mallorquinista me parece no sólo fuera de lugar, sino la demostración de que no se siente culpable de nada. Echó balones fuera, mostró una indignación que no le pertenece a él, sino a nosotros, a los aficionados, a los que sufrimos con cada gol que encaja nuestro equipo. Él es el responsable de esta nave, quien toma las decisiones. Yo no soy el que pone a jugar a Mariga cuando no hay ni una sola razón objetiva que lo justifique. Yo no soy el que acusa a su equipo de falta de profesionalidad y no es capaz de hacer un solo cambio. Yo no soy el que toma las decisiones. Es Montanier. Y por mucho que queramos eximirle de responsabilidad por lo de Mallorca, así nos va.

 Pero da igual, estoy tan desilusionado que en el fondo ya no me apetece hablar de Montanier, o del inconcebiblemente bajo estado de forma de Xabi Prieto, o de si Vela se dedica a dar taconcitos en vez de jugar al fútbol, o de si las rotaciones tienen sentido o no. La verdad es que hoy, 11 de enero, todo eso ya me da igual. Desde arriba nos dijeron que había que crecer esta temporada y que echar a Lasarte era imprescindible para hacerlo. Sí, hemos crecido. En insensatez. En bochorno. En partidos y situaciones sonrojantes. En victorias que no llegan. En ilusiones truncadas. 11 de enero, la temporada está perdida y la ilusión masacrada. Y el caso es que todos echan balones fuera. Montanier y Loren se han aliado para culpar a los jugadores, los jugadores que han hablado se han limitado a tirar de tópicos (tampoco podían hacer mucho más). ¿Y si ahora perdemos en Valencia? ¿Y si no ganamos los dos partidos que tenemos después en casa? ¿Cómo vamos a salir del Camp Nou una semana más tarde? Si nadie hace nada porque crezcamos, no vamos a hacerlo por ciencia infusa. Al contrario. Estamos empequeñeciendo a pasos agigantados. Y, sí, me quedo con eso. A ver cómo salimos del Camp Nou.

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La tarde estaba siendo movida y yo iba tarde, porque tardé en aparcar, para variar en el centro de cualquier ciudad, sea Almería, Donosti o Madrid. Aún eran antes de las ocho pero había que llegar a casa y encontrar un buen enlace para ver el partido, así que mejor caminar rápido. En esas andaba cuando al bajar de la acera no puse un pie en la tierra. Mi flamante bota Converse pisó algo blando, un agradable aroma en el aire me hizo adivinar rápido qué sería.

Una hora después me seguí sintiendo cerca de la mierda -con perdón-. Pero no podía hacer nada. Restregar la zapatilla hasta dejarla limpia antes de pisar mi moqueta no era bastante y limpié esa suela bien, con agua caliente. Aún hoy le he dado con toallitas húmedas para lucir mi joya. No puedo limpiar, sin embargo, las camisetas de los once cabrones que jugaron en Mallorca, no al fútbol, sino con los sentimientos de una afición. Difícil olvidar y perdonar.

Mi bufanda y mi camiseta sí están impolutas, no tengo que limpiarlas. Un buen castigo para esos jugadores podría ser no volver a darles las camisetas limpias, no lavar esas con las que hicieron el ridículo en ese maravilloso viaje a Mallorca. Si eso, que las laven ellos, habituados a tenerlo todo hecho. Y a que, si la cagas, no pasa nada. También creo que se quedaría corta dicha condena: apenas las sudaron, mancharon el escudo, eso sí. Metafórico y simbólico.

Me perdí, por esa pisada en falso mía, los primeros dos minutos de partido; qué suerte, pensé poco después: el narrador dijo que el Mallorca ya había tenido dos ocasiones, una de ellas al palo. Y mi creencia en la mierdología se acrecentó con el gol de Ifrán, que vi, disfruté y compartí en twitter con un comentario que me iba a costar caro: “Si no nos meten 4, ya estamos en cuartos”. El resto es historia. Historia para no dormir, remontada histórica.

Pero sí dormí, a trozos pero dormí. Me lo tomé con filosofía, tanto durante como después de la debacle. Ni el chorro de goles al final de la primera parte ni el esperpento de la segunda me quitaron el apetito. Tuve los santos cojones -perdón otra vez- de esperar hasta el minuto 90 para cenar pero cené tranquilo, desconecté de fútbol y redes sociales. Algunos mensajes vi antes de irme a la cama que me hacían presagiar que hoy sería un día duro, eso también.

Por suerte o desgracia, no vivo en San Sebastián, que por cierto es el patrón del pueblo donde nací, Níjar -Almería-: fiestas desde días antes y fuegos artificiales como traca final, a los que mi padre, que era del Athletic, me llevaba cada año siendo un crío. Tampoco tengo que ir estos días a trabajar o estudiar a Bilbao, como muchos realistas. Ni hijos a los que explicar que no nos dan la Copa este año tampoco. Por no tener, no tenía ni ganas de escribir esto.

Ya acabo. He pasado el día capeando a compañeros de curro, más duro que lidiar con tuiteros bilbaínos. Que si ya te veías en cuartos, que si qué os pasó, que si 4 en 7’, que si Chori, que si vaya portero Zubi… Y ahí, madridistas y culés, enlazaron con el gol de Benzema. A lo Arconada, leí en alguna crónica. Sí, el bueno de Luis se quedó con el fallo ante el también francés Platini. Costó una Eurocopa. Pero él sí ganó una Copa y llegó a la final de otra- mi primer recuerdo realista, a mis 8 añitos, maldito Alexanco-. Había ganado dos ligas y se ganó ser mi primer ídolo deportivo, antes de Górriz y tantos otros. Ninguno de los de Mallorca podrá decir eso. NUNCA.

No se puede discutir que el benévolo sorteo de los cruces desde octavos hasta las semifinales ha disparado la euforia de una parroquia sedienta de emociones en el torneo del KO, en el que su equipo había acumulado desgracias y humillaciones durante los anteriores 23 años. Es por este motivo que la Real no puede fallar esta noche, ya que si no impide la remontada, su temporada quedará marcada, una vez más, por lo bonito que pudo haber sido pero simplemente no fue. El 2-0 es un resultado notable como para no pasar demasiados apuros y evitar poner el corazón en un puño a tus feligreses. Montanier declaró, el miércoles pasado al término del choque, que confiaba en haber aprendido la lección de lo sucedido en Granada. Lo que esperamos los aficionados realistas es que no sea él quien vuelva a tropezar en la misma piedra, alineando un once ultradefensivo y con varios jugadores improvisando en posiciones que no son las suyas. La Copa es un torneo impredecible y caprichoso, al que si le honras afrontándolo con la máxima ambición y apostando por tus habituales titulares, te puede recompensar con el premio de jugar una final y situarte a las puertas de Europa, más el plus de ilusión que supone alimentar el sueño de tu hinchada. No es suficiente con mostrar una fe ciega en tus posibilidades reales en la competición, sino que estás obligado a refrendarla con tus decisiones y movimientos. Todos tus actos deben ser creíbles y normales, como sucede en cada jornada de la Liga, donde siempre juegan los mejores. Eso fue justo lo que no hizo Montanier en Granada y, por el contrario, sí realizó en el choque de ida, lo que le permitió adueñarse de un interesante botín con el 2-0.

Al contrario de lo que sucedió en Los Cármenes, donde la grada se volcó con su equipo cuando vio que tenía opciones reales de darle la vuelta al 4-1, Iberostar es uno de los estadios más fríos de la Liga, por lo que la presión ambiental no podrá ponerse como excusa. Justo lo contrario que Anoeta, que, al margen de los grandes, ha registrado las mejores entradas en sus dos citas coperas de esta campaña, por lo que nadie podrá decir que no se merece llevarse una gran alegría.

Un periodista bético, del que ya les he hablado en más de una ocasión, escribió la semana pasada en su cuenta de Twitter que tenía muy claro que la Copa la iban a ganar Barcelona o Real Madrid y que la trayectoria de los demás era un estéril engordar para morir. Se equivocaba profundamente. Eliminar al Mallorca supondría dejar atrás el ingrato mundo de las realidades para adentrarte en el de los sueños. Un hipotético derbi en cuartos se erigiría en el momento estelar de la temporada, si no lo supera el disputar la final. Si se llega a este partido, el pasaporte a Europa estaría garantizado y el desplazamiento masivo del mundo realzale, tal y como ha acometido siempre, no lo olvidaría ninguno de sus 30.000 protagonistas jamás en su vida. Ni la niña que viajaba con su padre en el autobús, que por fin podría ver de cerca la Copa que tanto desea que le entreguen a su Real.