La tarde estaba siendo movida y yo iba tarde, porque tardé en aparcar, para variar en el centro de cualquier ciudad, sea Almería, Donosti o Madrid. Aún eran antes de las ocho pero había que llegar a casa y encontrar un buen enlace para ver el partido, así que mejor caminar rápido. En esas andaba cuando al bajar de la acera no puse un pie en la tierra. Mi flamante bota Converse pisó algo blando, un agradable aroma en el aire me hizo adivinar rápido qué sería.

Una hora después me seguí sintiendo cerca de la mierda -con perdón-. Pero no podía hacer nada. Restregar la zapatilla hasta dejarla limpia antes de pisar mi moqueta no era bastante y limpié esa suela bien, con agua caliente. Aún hoy le he dado con toallitas húmedas para lucir mi joya. No puedo limpiar, sin embargo, las camisetas de los once cabrones que jugaron en Mallorca, no al fútbol, sino con los sentimientos de una afición. Difícil olvidar y perdonar.

Mi bufanda y mi camiseta sí están impolutas, no tengo que limpiarlas. Un buen castigo para esos jugadores podría ser no volver a darles las camisetas limpias, no lavar esas con las que hicieron el ridículo en ese maravilloso viaje a Mallorca. Si eso, que las laven ellos, habituados a tenerlo todo hecho. Y a que, si la cagas, no pasa nada. También creo que se quedaría corta dicha condena: apenas las sudaron, mancharon el escudo, eso sí. Metafórico y simbólico.

Me perdí, por esa pisada en falso mía, los primeros dos minutos de partido; qué suerte, pensé poco después: el narrador dijo que el Mallorca ya había tenido dos ocasiones, una de ellas al palo. Y mi creencia en la mierdología se acrecentó con el gol de Ifrán, que vi, disfruté y compartí en twitter con un comentario que me iba a costar caro: “Si no nos meten 4, ya estamos en cuartos”. El resto es historia. Historia para no dormir, remontada histórica.

Pero sí dormí, a trozos pero dormí. Me lo tomé con filosofía, tanto durante como después de la debacle. Ni el chorro de goles al final de la primera parte ni el esperpento de la segunda me quitaron el apetito. Tuve los santos cojones -perdón otra vez- de esperar hasta el minuto 90 para cenar pero cené tranquilo, desconecté de fútbol y redes sociales. Algunos mensajes vi antes de irme a la cama que me hacían presagiar que hoy sería un día duro, eso también.

Por suerte o desgracia, no vivo en San Sebastián, que por cierto es el patrón del pueblo donde nací, Níjar -Almería-: fiestas desde días antes y fuegos artificiales como traca final, a los que mi padre, que era del Athletic, me llevaba cada año siendo un crío. Tampoco tengo que ir estos días a trabajar o estudiar a Bilbao, como muchos realistas. Ni hijos a los que explicar que no nos dan la Copa este año tampoco. Por no tener, no tenía ni ganas de escribir esto.

Ya acabo. He pasado el día capeando a compañeros de curro, más duro que lidiar con tuiteros bilbaínos. Que si ya te veías en cuartos, que si qué os pasó, que si 4 en 7’, que si Chori, que si vaya portero Zubi… Y ahí, madridistas y culés, enlazaron con el gol de Benzema. A lo Arconada, leí en alguna crónica. Sí, el bueno de Luis se quedó con el fallo ante el también francés Platini. Costó una Eurocopa. Pero él sí ganó una Copa y llegó a la final de otra- mi primer recuerdo realista, a mis 8 añitos, maldito Alexanco-. Había ganado dos ligas y se ganó ser mi primer ídolo deportivo, antes de Górriz y tantos otros. Ninguno de los de Mallorca podrá decir eso. NUNCA.

Mi inquietud empezó mucho antes de las seis de la tarde, no sé si decir, a riesgo de cumplir el tópico de andaluz exagerao, que me inquietaba el inicio de Liga desde el final de la anterior. Más de un realista se sentirá identificado, no creo exagerar. La pretemporada avanzaba y no se sabían más novedades que las salidas, desde el entrenador Lasarte hasta el goleador Tamudo.

Esta afición nuestra, ávida de héroes, no se conformó con la llegada al banquillo de Montanier y su apuesta por el fútbol de toque y cantera. Barça y Pep sólo hay uno, estamos de acuerdo, pero también en que no hay mejor modelo a seguir. Y los refuerzos, que se hicieron esperar, llegaron. Mariga puede aportar fuerza a la media y Vela, que no tuvo un gran debut en Gijón, dará variantes y calidad al ataque, ya nos arrepentiremos de que Loren, pa variar, no estuviera fino y apretara para su fichaje, sin conformarse con la cesión, que conviene más al Arsenal.

Y en esas estábamos cuando uno de nuestros ídolos, el potrillo francés Griezmann, casi se nos va al Atleti. A su vuelta del Mundial sub20 intentó corregir: verdades a medias publicadas en L’Equipe y bla, bla, bla. Dentro de dos semanas, si entra en la convocatoria, que intente hablar en el campo, donde mejor se expresan los futbolistas. Y él es de los buenos, gran oratoria la suya. Tampoco es mudo Ifrán pero justo antes de ir a Gijón se descolgó con unas declaraciones algo desafortunadas. ¿Nervios por la competencia actual y los posibles nuevos fichajes? Venga Pavlyuchenko o resucite Bienzobas (DEP), demuestre usted lo que vale en los entrenamientos y gánese el puesto, sin olvidar la confianza recibida a su llegada, por desgracia lesionado.

Y con esas inquietudes llegábamos a Gijón, donde hacía 30 años, 4 meses y 1 día que Zamora la había liado parda y un bebé de Almería, aún sin saberlo, ya era campeón de Liga. Cuatro días después, Paco, nuestro primer Pichichi, se iba de este mundo con esa alegría compartida por miles de fieles de la parroquia txuri urdin. En estas tres décadas otros muchos se han ido con él y tantos y tantos niños han venido a reforzar esta gran masa realista, no sólo en Guipuzcoa sino aquí en Almería, en Madrid o, por qué no, fuera de la Península.

Justo 30 años después, aquella gran victoria ante el todopoderoso Barça que no olvidaré y espero se repita quizá el 11 de septiembre -lo de torres más altas han caído me lo ahorraría porque ya cayeron el 30 de abril, no sé si más altas pero sí las mismas torres-. Y, ya que la liga no empezó cuando debía, el lunes -ya empezábamos- ante el Atleti, no pudimos tener mejor estreno y sábado que el de Gijón, con un Bravo siempre sobrio, una buena defensa con laterales como puñales dando pases de gol -lástima del borrón de Charly- o una pareja de centrales que deja en el banco a la que podría haber llegado a ser mítica -Mikel y Ansotegi-.

Ojito a Iñigo Martínez, que puede llegar lejos de la mano de Demi. De momento a la sub 21, donde compartirá vestuario con Illarra, dueño y señor de la tierra media, con la osadía de relegar a funciones de escuderos al capi y a Zuru. Xabi Prieto es ese sistema siempre operativo que a veces parece en standby pero que siempre funciona cuando debe. Y a falta de Llorente o lo que esté por venir, otro potrillo pide paso con fuerza y mérito: Imanol Agirretxe, versátil y goleador, héroe en El Molinón siguiendo la estela de Zamora. Grandes tardes nos esperan.

Esa UD Almería de la que soy abonado se ahogó en un terreno bipolar: perfecto en la primera parte, óptimo para la práctica del fútbol de toque; horrible en la segunda, propicio para la del waterpolo. Y ahí, en el equilibrio de uno y otro, ganó la Real. Bailó mejor, estuvo más fino y gestionó su ventaja con una pieza sencilla pero efectiva de natación sincronizada. Tres puntos.

Llovió mucho, demasiado. En casa y delante de la tele se estaba bien pero ya lo del segundo tiempo fue infumable y no quiero imaginar lo mal que se pasaría in situ. No creo que debiera suspenderse, quizá no era para tanto, si bien no recuerdo tal piscina desde mi infancia, en el vetusto y recordado Atotxa, si acaso en Ipurua. ¿El drenaje de Anoeta no es mejor? Pregunto.

El Almería empezó bien, acabó mal; hundido. Y antes de hundirse fue diluyéndose avanzada la segunda parte. La Real vio venir la tormenta, apretó antes del descanso, marcó -primer tanto de un defensa, Ansotegi- y supo nadar después guardando la ropa; mojada, sí, pero a salvo.

No así el visitante, que volvió a dar esa angustiosa sensación de afrontar viento y marea, de remar contracorriente; para morir en la orilla. Se la jugó en la primera media hora, magnífica, ya que parecía jugar en casa, en ese Mediterráneo donde tiene acostumbrados a inicios así, como ante Geta y Osasuna. Pero sin goles.

El tiro al palo de Ulloa, ciclón pasado por agua y con la pólvora mojada, pudo ser clave. Error garrafal en la salida del balón, uno más, pifia de Bravo, otra preocupante cantada, que dejó en clara ventaja al dúo sacapuntas. Pero el linterna es un killer, lo vio claro e hizo como si no viera al pulga. Y Lasarte, rayos y centellas pasando por su mente, se calmó… Media hora después.

El duende fue Tamudo, que vuelve a aprovechar la baja de Llorente -por suerte y desgracia se van relevando-. Apareció al borde del descanso de la nada y saliendo de un fuera de juego que a cámara lenta parece claro pero difícil de ver en vivo si no eres Fermín -en Madrid ya deberían temer su vuelta al Bernabéu-. Reapareció después, cerca del final del partido, a pocos minutos de coronar la cima, como buen sherpa, y marcó el 2-0.

Y así acaba para mí esta temporada de duelos particulares entre mis dos equipos, el de mi tierra y el de mi alma. Quedo a deber esa ansiada visita a La Concha, tras saciar mi sed de esos duelos tan esperados en Liga y Copa desde mi asiento del Fondo Norte del Mediterráneo. San Sebastián, también patrón de mi pueblo, me puso falta. Lo sé. Espero ir en la 2011-2012. ¿Vamos, Almería? ¡Gora erreala!

La última vez que me dio por escribir aquí fue una tarde de lunes de septiembre. No es que haya llovido mucho, menos aún por Almería, pero desde entonces han pasado muchas cosas. Malos partidos fuera de casa, que no invitaban a descolgarse con ningún escrito, y todo lo contrario en Anoeta.

Aquella misma noche cumplí el sueño de ver a mi equipo de toda la vida en el estadio donde soy abonado, el de mi tierra y mi mar, el Mediterráneo. Fui con la idea de animar al Almería, así como en enero animaré a la Real en Donosti. Pero así como celebré los tres primeros goles del partido, de distintos colores, acabé no celebrando el empate final de Ulloa; una explosión de euforia descargó ante mi pasividad a mi alrededor pidiendo que me sumara. No lo hice.

Lo de anoche era distinto, entre otras cosas porque estaba solo en casa y delante de la tele, pero me pasó algo parecido. Siendo prácticos, preferiría al equipo de mi tierra avanzando en Copa, pese a que sea contraproducente para la Liga, donde anda más flojo -la clasificación no engaña- que la Real. Pero me fue tirando el txuriurdin desde que Sarpong abrió la lata.

El holandés sí que fue un resumen fiel de lo de ayer: empezó bien, acabó mal; desaparecido. Y la desaparición coincidió, quizá por casualidad, con el primer cambio de Lasarte: la retirada de Aranburu. El caso es que la Real se diluyó a medida que avanzaba la segunda parte y dejó de contener con eficacia a un Almería que avisaba y llegaba cada vez con más peligro. Tanto que recortó, empató y ganó.

Ni fuimos tan buenos ni tan malos. Ni unos ni otros. Como en aquel partido de Liga en Almería, quizá lo justo siendo objetivo hubiera sido el empate. Y puedo asegurar que yo lo soy, pese a que en momentos determinados me tire más uno u otro. No es fácil ver con tanta ambigüedad cada lance de un partido. Se trata de 90 minutos en los que a cada segundo no sabes si estás del lado del delantero o del defensa. Es difícil pero es un placer, eso sí.

Como abonado del Almería preveo que la vuelta puede ser movida. Sé de lo que hablo porque Lillo, ese que nunca me convenció en aquella Real de Segunda, sigue aquí sin convencer ni convencerme. El balance en casa es de tres puntos, tras tres tristes empates ante rivales similares a los que siempre hubo que remontar: además de la Real, Málaga -al que ahora visitan los de Lasarte- y Hércules; y una derrota, ante el Levante.

Este Almería de Lillo sobrevive gracias a la victoria en Riazor, única hasta ayer esta temporada. El Depor de Lotina parece estar ahí para darme alegrías, ironías de la vida, con lo que me hizo sufrir aquel buen hombre. A mí y a muchos realistas.

No sé qué va a pasar en las dos jornadas de Liga que hay en medio, empezando por la de este fin de semana. Pero me da que volveré a ver un partido emocionante, con goles y alternativas, esta vez de nuevo aquí en Almería. Tenemos nuestras limitaciones pero mi clásico particular no me está disgustando. ¿Que gane el mejor? Que pase el siguiente.

A mi bandera de abonado del Almería sumaré la de la Real, aquella que compré hace años en Murcia, cuando mi referente Xabi Alonso lo mismo jugaba en La Condomina que en Delle Alpi o Lyon. En un reducto veré desde mi fondo a un grupo de locos que no habrán venido desde San Sebastián sino desde Granada y otras provincias andaluzas. Los de la Peña El Sur, con los que ya coincidí en aquel año 2003.

Jugando a ser Lasarte y Lillo, apuesto por el cambio obligado Tamudo-Llorente arriba en el primer caso. El portero Bravo y los 4 defensas -Carlos Martínez, Ansotegi, Mikel, De la Bella- son intocables, como Xabi Prieto en el interior derecho. En el zurdo seguirá Sutil y Griezmann le dará descanso. Aranburu y Rivas serían los pivotes, con Zurutuza de enlace. Mucha cantera en la plantilla, mayoría entre los habituales. Más que en Villareal o Barça, que se llevan la fama.

Si yo fuera Lillo y jugara con tres defensas, Michel y Jakobsen serían los encargados de frenar a Sutil, extremo puro, y Xabi, interior que suele caer al centro para asociarse en este caso con Tamudo, al que defendería con Acasiete, si está bien, o Marcelo. No quitaría a Vargas y sí a Juanma Ortíz, dejaría a Bernardello y M’Bami y jugaría Valeri, que ya puede.

Piatti y Crusat son claves para evitar las subidas de los laterales realistas, mientras que Goitom o Ulloa -muy bien el año pasado ante la Real- lo serían para fijar a los seguros centrales donostiarras. Corona o Piatti como falsos delanteros serían otra opción.

Iré con el Almería. Con esa intención salgo, la verdad. Pero espero no faltar en Donosti, el 30 de enero, e iré con la Real. Es mi forma de repartir mis colores; mis amores. Pase lo que pase, hoy voy a ganar. Dos horas de ensueño me esperan. Agur…

Los que me conocen saben que soy de la Real de toda la vida. Me gusta decirlo, no me escondo, ni siquiera lo he hecho estos tres años en Segunda. He presumido de equipo recordando los títulos que ganó en los 80 -que casi no alcanzo a recordar pero vivía para contarlos-, el que casi gana en 2003 y el del año pasado.

Mi Real es un equipo campeón y de Primera, pese a que mi sobrino, nacido con aquel subcampeonato de hace 7 años, me restriegue, con el álbum de Panini en la mano, que dos ligas, la copa y la supercopa no son nada respecto al palmarés de Madrid y Barça. No, ni al de Atlético, Athletic, etc. Pero ese etcétera es corto.

Estamos hablando del séptimo en la clasificación histórica del fútbol español, por palmarés, temporadas en Primera -64, nada menos- o puntos en Liga. Hablamos de un club con 26.000 abonados; suelen casi llenar el estadio de Anoeta, que se va quedando pequeño y se está pensando en remodelar: pistas más cerca, aforo mínimo de 41.000 y 80 kilos de inversión.

Ese es el club que nos visita. El que ya en Segunda tenía un gran equipo y cuya plantilla ahora ha mejorado con delanteros que han sonado para el Almería, como Tamudo o Joseba Llorente, éste último tan de la casa como Aramburu o Xabi Prieto. Menuda cantera. Tenemos que tomar nota. ¿Con quién iré? El lunes del partido lo escribo. Continuará…

*Artículo publicado en Diario de Almería

No tuve dudas. No hice más planes para esa tarde que recluirme en mi salón y decliné la invitación para ver por la tele el Osasuna-Almería en casa de mi amigo Norberto, también compañero de abono en el estadio almeriense, mi tierra. Nuestra tierra. Sí, soy un bicho raro, lo sé. Conozco pocos como yo por aquí. Realistas en Almería no abundan, al contrario. Uno de ellos, aunque menos enfermo que yo, es mi hermano mayor, Jose, el culpable de que yo sienta estos colores. Lo he contado muchas veces, lo hice en mi primer artículo. Pero es otra historia.

El caso es que poco antes de las 5 me encomendé a mi web de confianza para seguir el partido en pantalla grande, las 24 pulgadas donde se van plasmando estas líneas. No quise traicionar al Almería y recurrí al portátil para transportarme telepáticamente también al Reyno de Navarra. Para completar el cuadro, tenía la tele también de fondo, con la Vuelta a España. Al ciclismo, otra de mis pasiones, poca atención le prestaba, la verdad.

Lo que vi en Donosti me encantó, ya al descanso. Un buen bloque, similar al de la temporada anterior, con buenas incorporaciones. Seguimos teniendo muy bien cubierta la portería, una defensa segura que se incorpora con peligro al ataque, un centro del campo completo, con currantes y virtuosos… Sutil es uno más de estos últimos pero qué decir del Principito Griezmann por esa banda izquierda y del siempre fenomenal Xabi Prieto por la derecha o por donde él quiera. Gran gol, feliz día de cumpleaños se regaló. No me había emocionado así desde el Mundial, con eso lo digo todo.

Y al brindis contribuyó una de las piezas nuevas de la delantera, en teoría la principal. Joseba Llorente ha vuelto maduro a la que es su casa, para felicidad de todos los que componemos este club tan grande. Tamudo estará al quite y eso es garantía de calidad y goles, además de un honor, quizá para ambas partes, que eso sea posible.

Ahora toca esperar y saborear ese primer triunfo durante esta semana. Y alguna más para volver a ver a la Real en Anoeta, los 25.000 que puedan. Pero, por una vez en mi vida, que ojalá sea un precedente de las sucesivas, antes tendré yo el privilegio de ser quien reciba aquí en mi ciudad al equipo de mi vida. Sólo 10 días quedan ya y se me acelera el pulso, me lo noto, al pensarlo y escribirlo.

No voy a seguir porque me he propuesto intentar escribir cada semana y prefiero aportar, para no mezclar, algo más concreto sobre ese día tan especial para mí ese mismo fin de semana, antes y/o después del partido. ¿Con quién voy a ir? Ya veré, ni yo lo sé. Supongo que estaré indeciso en cada jugada, que será como si me dieran a elegir en cada momento entre el amor por mis sobrinos: no sabría si quiero más a mi sobrina Raquel, la mayor, o a mi sobrino David, el menor. Ambos, muy almerienses como yo, tienen algo claro: papá y el tito son de la Real. Y yo, aunque ellos no lo sepan y su padre sólo lo intuya, que un poco de txuriurdin tienen o lo van a tener. Al tiempo. De momento y siempre, mientras no diga otra cosa, GORA ERREALA.

Estamos como para que nos dé un apretón e ir al váter. Se quejaba el locutor de la 94.8FM.
Sí. En el Ruiz de Lopera, lugar de gestas futboleras inmortales, como la docena a Malta, brotó la mágica atmósfera de pasión y romero, que, sólo, allí se crea para las grandes ocasiones. Ya saben punteros láser para incordiar al meta, olés, banderas españolas y vivas a la madre patria.

Si esto lo unimos a un árbitro horroroso y carente de personalidad, un penalty y una expulsión, como mínimo, se encontraban ya servidos antes de empezar el partido y así resultó, aunque, curiosamente, en la única jugada en la que acertó el colegiado fue la del penalty que pitó contra la Real, tras escamotear antes dos penas máximas a los blanquiazules durante el primer tiempo.
La Real, perdió el partido, no por méritos del Betis, llevado en volandas por su gente con el viento a favor del arbitraje, sino por deméritos propios al no saber rematar al contrario cuando lo tenía que haber hecho….

Lamentarse y hacer gestos ante el espejo, no sirve más que para desgastarse. La Real, depende de sí misma, así de fácil y también de complicado. La Real es un equipo que nos tiene acostumbrados a grandes cagadas a lo largo de su historia y, ahora,tiene dos partidos en casa fundamentales. Ganándolos está en primera y no cabe error. Hay que ganarlos sí o sí. Fiar todo o parte al Ramón de Carranza o a Altabix, puede ser muy peligroso y nos arriesgamos a una decepción histórica . Así que a ponerse las pilas muchachos y usted , también, Lasarte.

Echar la vista atrás y buscar culpables tampoco es bueno. Sobre todo porque exigiría un ejercicio de memoria a largo plazo quizá innecesario. ¿Qué pasó en tan poco tiempo, tras casi ganar una Liga y jugar la Champions, para pasar del paraíso al purgatorio? Casi mejor no darle más vueltas y arrimar el hombro para no arder y envenenarnos en este inframundo que no nos corresponde y que la mayoría de realistas no merecemos.

Igual que Denoueix no era tan bueno ni Amorrortu tan malo, ningún entrenador ha conseguido sacar lo mejor de este equipo y ellos dos fueron los últimos en aproximarse, el uno por casi llevarnos a la gloria y el otro por hacerlo mejor que los que vienieron detrás. Endiosados como estábamos, ni a uno ni a otro se les perdonó que el equipo no siguiera su vuelo, elevado, y flotando en las alturas, en una levitación casi mística.

Lo que vino después nos estrelló en un triángulo de las Bermudas del que no hay forma de salir, lo siento por todos, desde Arconada a Lillo (o Juan Malillo -disculpad mi malicia-), pasando por Lotina. Recordarlos a todos me evoca tristeza, no hay ni un entrenador realista que me produzca alegría en su modo de concebir el fútbol, de afrontar los retos y de defender a este club en todos estos años. Serio problema.

Por no mencionar las nefastas gestiones presidenciales, desde la de Astiazarán a la actual de Aperribay o la anterior de Badiola. Si los entrenadores me parecían tristes estos señores me resultan peligrosos. Miedo me dan. Lo malo es que Lillo ya es pasado y ya le podemos llamar ‘malillo’. No problem. Pero el presi es presente y habría que ir a muerte con él y sus gestiones -Lasarte es su míster y Jon Estrada el buque insignia de éste-. Las cosas de Loperribay, totalmente de acuerdo, compañero Faus.

La tercera parte de esta película de terror debería tener final feliz. Quizá tengamos un buen productor y no lo sepamos aún. Quizá hemos traído al director adecuado. Puede que se hayan ido supuestas estrellas que eclipsaban a los actores de la casa, auténticos protagonistas del futuro cinematográfico blanquiazul. Lo mismo había que dar pasos atrás para tomar impulso y sirven para hacer espabilar a los espectadores, los que siempre estamos ahí haya lo que haya. Esto es sólo el fin de otra temporada. A partir de ahora, a seguir luchando por volver a ser lo que fuimos. Continuará…

Y por nuestro estadio pasa media vida. Gran parte de ella, este mismo sábado. Al Tenerife no podemos concederle ningún regalo; ni por ellos ni, sobre todo, por nosotros. A los canarios tenemos que cortarles las alas si queremos que sigan siendo un rival directo, así que, como enemigo que sigue siendo, no hay que darle ni la hora ni agua ni nada.

Otro resultado que no sea ganar no pasa por mi cabeza ni debe pasar por la de ningún realista que siga con su sueño. Y como eso no es suficiente, hay que contar con favores ajenos; al Zaragoza también le hicieron la de Eibar el sábado: las sorpresas forman parte del show y además duelos directos como el nuestro habrá prácticamente cada jornada.

Motivos para la esperanza hay; si no se ven a simple vista, a rebuscar se ha dicho. Personalmente no me rendiré hasta que las matemáticas dicten sentencia. Y espero que mi actitud sea la que mantenga la plantilla, desde Lillo hasta el utillero del filial -que tampoco recibe muchas alegrías-. Por favor, que nadie se rinda antes de tiempo.

Yo sigo confiando en Juanma y en que a la tercera sea la vencida y volvamos a ganar. Confío en nuestro gran portero, tanto uno como otro. Me sigo fiando de la defensa, con fallos puntuales pero casi siempe segura. Tengo confianza en los potrillos de ayer, hoy y siempre, especialmente en nuestro renacido -ojalá- capitán. Y al Loco me encomiendo.

Está claro que bajo palos -con Bravo o Zubi- nos podemos sentir seguros. De cara a la puerta rival, es otro cantar. Y en ese aspecto hay que pedir responsabilidades a los delanteros: lo del turco Necati, ojalá me equivoque, no tiene remedio; el chaval Imanol hace lo que puede. De Abreu depende seguir vivos para hacer cuentas hasta Elche.